Eppur si muove

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Por fin parece que algo empieza a moverse.

 Ya era hora. Y si bien pensaba que este momento no llegaría nunca, cabe decir que más vale tarde que nunca.

Entrada corta. Sesudos artículos se pueden encontrar montando y desmontando a los protestantes del 15-M. Que cada cual elija el suyo.


Sólo unos apuntes:

 » Ni jóvenes ni parados ni ni-nis. Mejor dicho, no sólo ellos. Sí son los que pueden permanecer más tiempo en Sol, especialmente por las mañanas. Pero aquí estamos involucrados personas de todo tipo de pelaje y condición. Empezando, o siguiendo, por los que llevamos más de 25 años cotizando para que nos vengan diciendo desde los tiempos de Felipito tacatún por conziguiente yo no me enteraba de ná que nos vayamos haciendo un plan de pensiones privado porque no está la situación nada clara mientras que un atajo de sinvergüenzas se lo llevan crudo y se aseguran la pensión vitalicia tras unos míseros siete años soltando estupideces por esas boquitas de piñón.

» Y no, no va(mos) a cambiar el mundo. Lamentable y desgraciadamente. La Historia lleva siglos demostrando cómo ocurren los Cambios.

Por un lado, todos los que se sienten representados o interesados irán a votar en masa.  Especialmente los que se sienten ganadores.

Por la otra orilla, las Concentraciones, a diferencia de los tiranos, los ineptos y los trincones, no se pueden perpetuar. El tiempo hará que vayan perdiendo fuelle

Pero es un aviso. Luego que no vengan con que les ha pillado por sorpresa.
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Recordando nuevos Tiempos [II]

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No se vayan todavía, amiguitos. Aún hay más.

La Alternativa, el Coche. Martes por la Mañana, temprano, antes de que la M-30 se atasque irremisiblemente. Entramos en el Túnel a la altura de Legazpi, avanzamos unos centenares de metros y... ¡Oooops! ¡Atascazo! ¿Atascazo? ¿Me habré levantado una Hora más tarde y yo sin enterarme?

No. Es que la faraónica Obra del meapilas hace Aguas. Literalmente. Miles de Millones de Euros (a sacar del IBI, de la Basura, de donde sea y como sea) y cada vez que caen cuatro Gotas (cada vez menos, evidentemente), el Caos.

Y para coronarlo, la Encerrona de la M-40 multiplicada hasta el Paroxismo. Un Camión, de los Millones que circulan por las Carreteras, que se había empotrado en un Puente (es que transportaba una Nave Alienígena o algo similar).

Pero ya se sabe que aquí todo se transporte por Carretera, cuanto más grande, más pesado y más peligroso, mejor que mejor. Sólo falló en que no escogió un Puente o un FinDe, que es cuando más les gusta transportar este tipo de Monstruosidades.

Claro, que cuando lees (El País, 2004-03-07, sección Negocios) que "En la UE circulan al año 25.000 Trenes de Mercancías que hacen buena su centenaria tradición del retraso: uno de cada dos llega a destino dos horas después de lo previsto y uno de cada diez supera las 24 horas de demora"...

En fin, Madriz Olímpika. Cuando los Pájaros mamen y Gallardón vuele. ¿O era al revés?
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Actualizaciones
v.1.1.: El jueves la M-30 seguía atascada porque seguían reparando el charco.

v.1.2.: Y hoy ha nevado. He llegado bien al trabajo (despacito, pero sin sustos), porque todavía no había salido la marabunta. Volver será otra historia.

Eso sí, un Detallazo lo de "Abandone el carril izquierdo. Máquina quitanieves entre km. 7 y 35".

Como va a haber poco Atascazo y circulación fluida, mejor pongan ustedes "Abandone el carril izquierdo. Máquina quitanieves entre km. 7 y 600". Como además los tontolculos de turno (90-95% Conductores) no utilizan nunca el Carril Derecho, Pastel servido.

v.1.3.: Eso sí (bis), ponga usted cualquier medio de inComunicación y desInformación y verá/oirá/leerá la coletilla de "En el resto del Mundo no están mucho mejor: Eurostar, caos de tráfico en USA...". Traduzca ud. por "¡Eh!, que no es que los españoles seamos unos inútiles y unos chapuzas, que a los demás también les pasa". País.

Y suma y sigue. Y continuará, porque estamos condenados a (re)vivir la misma Pesadilla una y otra vez. Ríase ud. del "Día de la Marmota".
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Recordando nuevos Tiempos

.Una para el "Professor Layton": si ocupamos todas las Vías con Trenes que no circulan...

Son unos poetas los HdP estos... "El tiempo se detuvo".

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Los de ayer, los de hoy, los de toda la Vida.

Los HdP de Renfe celebraban 20 Años... Y a mí me tocó celebrarlo.

El lunes RGP se puso enfermo, y después de aguantar un cuarto de hora bajo el aguanieve, me tocó deshacer parte del camino andado y volverme hacia Recoletos.

¡¡¡A coger el p*t* tren!!! ¡Qué les voy a contar que no sepan y no se sepa!

El de Ida, Pulpo. Apenas 4 minutitos de Retraso. ¡Fale!

Pero para la Vuelta... ¡Ah, la Vuelta! Como en los viejos Tiempos. En la Vía, en mitad de la Nada, un convoy echándose la Siesta. En la Estación, otro Regional despanzurrado sin saber qué hacer.

El de Príncipe Pío directamente dejó de existir. Nunca pasó. El de Chamartín acabó apareciendo al cabo de Minutos y Minutos. En fin, que las 15.43 de la Hora de Llegada se convirtieron en las 15:51 merced a ese tipo especial de Magia que estos Hijos de Puta ofrecen en Sesión continua 365 x 24 x 7. Y gracias, que podía haber sido mucho peor, como ya han demostrado en sobradas ocasiones.

A todo esto, viaje amenizado por esos Cuidadanos de esta Democracia ejemplar y este País tan alegre y dicharachero. Niñatos quemando costo, más allá música gratuita de un Móvil distorsionando... Lo habitual, vamos.

Y todo esto por el módico precio de un Robo-Billete de ida y vuelta: 3,90€.

Echen cuentas. Utilice Transporte Público.

Con un Diésel, 5 l/100 Km., 30 Km. ida más otros tantos de vuelta, unos 3€.

"Renfe, contigo". Mejor quedaos con vuestra puta madre.
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Más de lo Peor

Cada día que pasa me hago más viejo. Aunque para evitar la perogrullada, debería decir que "Cada día que pasa, me siento más viejo...".

Y no, no se trata de una entrada [pse(s)udo]filosófica. ¡Ya quisiera!

Es más de lo mismo. Más de lo Peor. Más de la Mierda habitual.

Cada año me hago la misma pregunta. ¿Para qué narices (léase con siete letras diferentes) cojo unos días de vacaciones si el puñetero (léase con cuatro letras) regreso me deja (muchísimo) peor que cuando me fui?

La ida fue una sorpresa muy agradable. Han abierto (ya era hora, por otro lado) el tramo de autovía de Reinosa, con lo cual ya se puede ir de Aguilar a Santander por autovía.

Pero la vuelta... ¡Ah, la vuelta!

Recapitulemos y resumamos:

S-Bu: 3 horas.

» Atasco en Torrelavega.

» Atasco en Reinosa (en realidad, antes, durante y después de esta localidad).

Bu-M: 3 horas y media largas.

» Atasco en Somosierra, a 100 Km. de Madrid.

Como es habitual en este país de pandereta, mucho guardia civil que no sirve para nada (excepto para que el coletivo siga pisando el freno absurdamente y sin sentido), mucho helicóptero para sacar imágenes con las cuales solazarse y deleitarse luego en el telemurgario y mucho panel ¿informativo?

Sí, señores, otra vez el problema de los dichosos (vuelva a pensar con cuatro letras) paneles.

A saber:

"Retenciones hasta Km. 80".

Bien. "No es mucho, dado que estamos en el 100" (lamentablemente, así es como se piensa cuando vives en este puto infierno de ciudad -ahora le evito pensar en las cuatro letras-).

Pero... ¡Oh! Llegas al octogésimo kilómetro y... ¡Tachán! » "Retenciones esporádicas hasta Km. 36".

Acudimos al oráculo http://buscon.rae.es/draeI/ y encontramos:

esporádico, ca.
(Del gr. σποραδικός, disperso).
1. adj. Dicho de una enfermedad: Que no tiene carácter epidémico ni endémico.
2. adj. Dicho de una cosa: Ocasional, sin ostensible enlace con antecedentes ni consiguientes.



Las esporádicas retenciones eran en realidad parones cada 3-5 Km.

¿Y qué me dicen del carril adicional? No estaba por ningún lado. Apareció al final, en Pedrezuela. No después de haber pasado el puerto, ni en Buitrago (Km. 70), ni La Cabrera (Km. 60)... ¡No! En Pedrezuela (Km. 45), cuando se lo podían haber metido por salva sea la parte.

Eso sí, mucha campaña estúpida pagada con mis impuestos, mucha recomendación de tranquilidad, muchos consejos de precaución...

Pues tirarse 7 horas metido en un ♣○↕§ bote con ruedas, cansado, con la tensión a 20/15 y hasta los mismísimos de todo no es la mejor receta.

Así que, para el próximo año, la campaña podría ser:

"Cosas que hacer el último día de Semana Santa:

[1] Al soplapollas que escribe los rotulitos, enseñarle español y/o enseñarle a no mentir.

[2] Al hijo de la gran puta que decide cuándo y dónde montar el carril adicional, obligarle a comerse un Aranda-Madrid en 12 horas, para que vaya entrando en ambiente."

Por supuesto, los otros hijos de Satanás (sí, saben de sobra que me refiero a la mejor compañía ferroviaria de este quinto mundo) han llegado hoy con 11 minutos de retraso (ya saben, de un recorrido teórico de 37 -por cierto, dos minutos más que lo que se supone que tarda el AVE de Madrid a Segovia- se pasa a 48').

Para empezar con alegría la vuelta al trabajo.

Aquí hay Botarates

Siempre me ha asombrado el mal uso y abuso que de la Estadística se efectúa en lo que a su aplicación a las Ciencias Sociales se refiere.

Así, si hiciéramos caso de susodichas Estadísticas (y lo malo es que hay gente que se lo cree, y otros que viven de ello), viviríamos en un país de demócratas que te rilas, de gente educada, de ciudades limpias sin excrementos y meadas de chuchos, de conductores ejemplares respetando los pasos de cebra y los semáforos, de peatones que no te arrollan por la calle, de chavalucos que pierden la virginidad antes de aprender a leer, de personas ecologistas hasta decir basta, de lectores compulsivos, de cultos televidentes que se pirran por los documentales...

¿Documentales? Documentales, documentales, con sus animalitos, su vida salvaje y todo eso...

¡Anda, pues esto sí que va a ser verdad! ¿Cuáles son los programas favoritos de la CajaTonta? Pues aquellos donde el público son Borregos, los invitados Buitres e Hienas y los presentadores Víboras y Mariposonas.

¡Cómo nos gusta la Biología»Zoología! ¡Arriba la Zoología! Zoo 4ever!

Funcionarios, si es que lo ponen a huevo

Pues sí, coincidiendo con el inicio de la huelga de los funcionarios de Correos, me llega hoy el diploma del Galarleiz.

www.galarleiz.org
http://cocolocus.blogspot.com/2007/08/maratn-alpino-galarleiz-2007-07-22.html

En la esquina superior derecha, bien visible, se puede leer "Zegama, 01-DIC-2007". Hoy, si no me equivoco, es 20 de Diciembre. Veinte días. Andando, cualquier atleta Paquete o Acabado habría llegado antes. Sueño, sueño continuamente con que algún día se haga realidad el teletransporte...

No seré yo quién le niegue sus derechos a los trabajadores. Yo soy el primero que tengo la desgracia de ser un asalariado, que llevo "nosécuántos" convenios con el IPC teórico (mientras tengo que vivir con el IPC del 66% que supuso el maldito pero muy 'modelno' y europeo € y elIPC real del 10% anual), perdiendo poder adquisitivo a ritmos alarmantes e imparables.

Pero tampoco seré yo quien se olvide de tanto paquete "traspapelado", de tanto aviso de entrega sin que nadie se haya dignado llamar al telefonillo (tanto en Madrid como en Santander; en el resto de España -uy, perdón, del Estado- lo desconozco, pero intuyo que más de lo mismo), de esas cartas que llegan con un mes de retraso o nunca llegan, de esos paquetes "certificados urgentes" que tardan más aún que los envíos ordinarios...

¡Ay! Deberes, Obligaciones, Eficiencia, Honradez... Menos mal que Google, la Wiki, el WordReference y el DRAE nos sacan del apuro, porque lo que es por experiencia propia... ¡Qué país!

¡Oh, no!

Así de críptico. Podría haber empleado títulos más tópicos como "Crónica de una Muerte anunciada" o "Regreso al Pasado", pero para qué.

Los medios de difusión ya se han encargado de dramatizar, de recurrir al tópico bujadinvoskoviano de "fútbol es fútbol", "basket es basket" (en desuso pronunciado la versión española de baloncesto) y la ingratitud del deporte, de recurrir al estereotipo macbethiano, el ser o no ser, toda una vida en un segundo, el balón (masculino) que juguetea lascivamente con la canasta (femenino) para ser rechazado amargamente y sin contemplaciones, arrojado al infierno de los perdedores, bla, bla, bla.

Ser español no es una excusa; tampoco una responsabilidad. Es una maldición. Una maldición acuñada como tradición secular. Intrincada, embebida, enmarañada en lo más profundo de nuestro subconsciente colectivo.

Pensé que el Mundial había constituido un punto de inflexión. De momento, y hasta que las Olimpiadas de Pekín dicten [o sigan dictando] sentencia, el Domingo nos tocó vivir la peor de las pesadillas.

El miedo a ganar, que no es sino el pavor a perder; las muñecas, encogidas; el cerebro, abotargado y las ideas, de excursión en el Mulhacén. Aquí falló hasta el apuntador. Salió la peor cara del equipo, la del partido contra Croacia; la de dejar ganarse el partido en los últimos momentos; la de desperdiciar una ventaja que hubiera sido (tenido que ser) suficiente, a poco que se hubieran hecho las cosas medio decentemente.

No, lo del tiro de Gasol a dos segundos no es la clave, por mucho que a los periodistas y a sus seguidores, esa masa informe cuyas ideas se alimentan de lo que oyen por la tele o leen en los tabloides, les ponga a mil la "épica", los tópicos y las frases hechas.

La clave estuvo en un equipo donde, en el momento de la verdad, nadie miraba aro, nadie se atrevía a tirar y donde todo se reducía a pasar el balón a un tan desconocido como nefasto Pau Gasol, que entre balones perdidos (palos aparte, que le dieron, y de lo lindo, eso ya lo vimos todos) y tiros libres fallados constituyó una sangría para la selección española. Ni siquiera Calderón, un monstruo del baloncesto, y el mejor del equipo durante todo el campeonato (y con diferencia), apareció para jugarse algún triple estratosférico.

Lo peor, desde el punto de vista personal, fue mi reacción. Fue la rabia por la previsibilidad del desenlace, contenida en mi interior, como una olla a presión o una ventosidad aguantada durante una reunión de trabajo interminable; sólo fallé en que dije que iba a ser un triple y "para casa". El resto, clavadito.

Blasfemias, cojín arrojado violentamente y enfado de tres pares, mientras mi santa, asustada, no daba crédito.

Supongo que todo se debe al Síndrome del Gafe [basta que me ponga a ver el partido para que mi equipo empiece a jugar mal y pierda], que todo español posee asociado al correspondiente Síndrome del Perdedor [o Parkinson en los momentos decisivos].

Al principio, décadas ha, creía que era un rasgo peculiar de mi padre, que creí heredar la noche de la fatídica final contra el Bayern. Pero que el transcurso del tiempo y las relaciones sociales me han enseñado que es un síndrome ampliamente extendido.

En fin, que sigue y prosigue la "maldición de las finales de las EuroCopas", con seis de seis aciertos (¡menuda Primitiva!), para deleite de periodistas y asimilados.

En fin, que veo que me ha sentado muy mal la reincorporación post-veraniega, y que estoy más harto que nunca.

Por lo que respecta al baloncesto, nos vemos en Pekín.

Por lo que respecta a mi vida, espero poder irme de esta mierda de ciudad "olímpica", antes de agriarme del todo.

Jo també vull ser català

Pues eso. A cuenta del revuelo político causado estas semanas por el pésimo y deficiente funcionamiento de las infraestructuras en Cataluña, uno se queda, cuando menos, perplejo. Lo cual, en España, suele ser norma, desgraciadamente.

Aunque está claro que todo es política, en el sentido más rancio, sucio y deplorable del término, que es como se utiliza en España por todos y cada uno de los grupúsculos en liza. Aunque está claro que al usuario "que le den", porque a ninguna de estas catervas bajo unas siglas le interesa lo más mínimo los problemas del habitante de a pie, excepto cuando hay elecciones ( = votos) a la vista.

Porque vamos a ver...

Consideremos sólo tres de los sectores afectados:

«1» Transporte Público

[Renfe] Para esta gentuza podría abrir una bitácora dedicada en exclusiva a sus hazañas. No me calentaré la lengua y diré simplemente que en más de una década ha llegado a su hora ¡¡¡EN 7 OCASIONES!!! ¡¡¡Y 1 VEZ llegó con un minuto de adelanto!!!

Paradas en mitad del campo o de un túnel (que lo mismo son de un par de minutos como de 20 minutos -Junio 2007, sin ir más lejos-), retrasos endémicos, megafonía que brilla por su ausencia o que te deja (más) sordo, paneles informativos que desinforman, cambios de maquinistas en Chamartín con muuuuuucha tranquilidaaaaaaad, etc., etc.

Las 2 líneas que sufro son las de Villalba. Pero no hay más que leer la sección de las cartas de los lectores en los diarios gratuitos para corroborar que esta gentuza funciona igual de mal en todas las líneas.

Por supuesto, como no quiero que me cierren la bitácora antes de tiempo, no hablaré, comentaré ni opinaré sobre los dos años que estuve utilizando el Talgo (sí, ese MISMO que sale en "Cuéntame") para ir a Santader.

[Metro]

¡Qué decir del primo-hermano de Renfe! Temperaturas que no bajan de los 30ºC, sea la época del año que sea. Una línea 6 colapsada, con vagones/compartimentos/compartimientos obsoletos, inseguridad...

[Inciso: lleva así más de una década; pues resulta que cuando empiezan a salir en los informativos porque los usuarios la "montan" y se plantan -con mucha razón y mucho retraso-
, resulta que se trata de 'sabotajes'. ¡Coño, pues les llevan saboteando más de dos lustros y se enteran ahora!

«2» Compañías Eléctricas. En fin, sólo recordaremos el indencio de la subestación de Atocha (junto a una gasolinera) o la de Méndez Álvaro.

Por cierto, que la de M. Álvaro me pillo de lleno. Aquí no hubo políticos interesados por el ciudadano ni negociación de indemnizaciones. Me tuve que "buscar la vida" y entre la OCU (de la cual soy socio) y mi seguro hogar dejé que se peleasen con la gentuza de Unión Fenosa, porque a mí no me hacían ni puñetero caso ni me aceptaban ninguno de los 'destrozos' causados por el apagón (toda la comida perdida, el frigorífico que se averió y un disco duro). Bueno, seremos sinceros: sí vino un 'tésnico' que valoró todo en 60€ y cuando mi mujer puso los ojos como platos le dijo que 90€ y ni uno más, "órdenes de Unión Fenosa".

«3» Tráfico. ¡Ay, que se me suelta el muelle! Espera, que voy a contar hasta doscientos mil millones, a ver si consigo un poco de perspectiva y apaciguo mis desatados ánimos.


¿70 Km. de atasco? ¿Abrir la autopista de peaje? Aficionados, que sois unos aficionados. Si eso es lo que te chupas cualquier finde en las carreteras de Madrid, cojas la que cojas. Con conocimiento de causa, la A-1 a Burgos. [http://cocolocus.blogspot.com/2007/08/no-podemos-conducir-por-ti-sa-es-la.html]

Consideraciones acerca de la A-1
En su día, probé a salir el domingo a las 14, 16, 20, 22 horas el domingo desde Santander. Cuanto más tarde, peor, es decir, más atasco.

Decidí salir los lunes a las 4 de la mañana de Santander e ir
directo al trabajo. Al principio, bien. Llegaba hacia las ocho y cuarto y mi jefe aceptaba pulpo como animal de compañía. En cinco años la hora de llegada se ha ido desplazando y este año no he llegado antes de las 08:50, nueve menos diez (coja el camino que coja para entrar a Madrid: A-1»M-40, A-1»Venturada»Cerceda»Villalba»A-6, A-1»Venturada»M-607»M-40). Resultado, este año ya me estoy levantando a las 03:30, tres y media de la madrugada.

Este verano he tenido la desgracia de tener que bajar a Madrid un domingo, porque tenía que traerme a la familia, que mi mujer tenía médico. El atascazo estaba en el puerto, es decir, Somosierra, es decir, 90 Km. Había operarios con el mono amarillo y las lucecitas desviando a la gente por el pueblo. Yo acabé comiéndome no sé cuántos pueblos de la sierra, subiendo el Puerto de Canencia... ¡Una pesadilla! Casi siete horas Santander-Madrid.

Pero no es el peor registro, ni mucho menos. Cuando íbamos casi todos los finde para Santander, hubo un Septiembre, ya hace unos años que me chupé atasco (léase, ATASCAZO, dícese, todos los coches parados) desde ¡¡¡ARANDA de DUERO!!! 160 Km. ¿No se lo cree? Yo tampoco, si no lo hubiera vivido. De hecho, supuso un punto de inflexión y desde entonces vamos para Santander lo justito (fiestas y vacaciones).


Resumiendo, que es gerundio. Que la bazofia de unas infraestructuras y unos servicios pentamundistas, padecidas en Madrid desde que tengo uso de razón sin que nadie mueva absolutamente un dedo meñique, se convierte en todo un debate de prioridad nacional cuando sucede en Cataluña, en algo absolutamente inaceptable y cuya resolución urge, a base, por supuesto, de inyectar millones y millones de euros.

Cosas veredes... ¡Qué país!

[Nota acerca del encabezado: se trata de una traducción automática del Español al Catalán, así que si tiene algún error o incorrección gramatical, no se moleste. Sólo faltaba que en la bitácora (casi) sin comentarios escriba la gente sólo para sacarme los colores. :-))) ]

No podemos conducir por ti; Ésa es la pena.

No, no voy a entrar al trapo de si el carnet por puntos es efectivo o no efectivo. Malabaristas de la estadística ya se encargan de ello, según sople gallego o tramontano. Sí tengo claro que el españolito es como es y que no hay más cera que la que arde.

Sí me pregunto para qué sirven radares localizados en zonas que no suponen puntos negros, con la lista de radares publicada en Internet y con cacharros tipo Woxter o cacharrazos tipo TomTom donde poder descargar y almacenar susodicha lista. Sirve para que el salvaje de turno pegue el pisotón de 180 a 120 Km/h. para volver a pisar a fondo (como uno puede deducir fácilmente de la forma de conducción de la gran mayoría de los españolitos -incluidos independentistas varios- la gasolina en España -el Estado, este país, etc.- es gratis) y el "prudente", por razones ignotas, se ponga a 100 Km/h., aunque el tramo esté en autovía y persista el límite de 120 Km/h. Supongo que la razón es frenar por frenar.

Sí me pregunto para qué sirve poner a la Guardia Civil en plena entrada a Burgos (en la cuesta abajo, por supuesto, que es más fácil "pillar"), o en la última rotonda de Aguilar, o en la rotonda de acceso a la autovía pasado Reinosa.

Sí me pregunto dónde estaba la G.C. el pasado viernes 2007/08/10, cuando un par de centenares de conductores tuvimos que tragarnos 30 Km. (en mi caso) detrás de una mole que ocupaba casi carril y medio a 50-60 Km/h. (eso en recta). Para echarse a llorar. Y no te quiero ni contar los que venían en sentido contrario. Cada vez que venía un camión de frente tenía que pegar el frenazo y los pitostes que se formaban eran de aúpa. Pero la benemérita no está para esas minucias.

[Inciso: "Papá, no corras, no te la juegues". De película de terror ver a la peña cuando cogió la autovía desfogándose de haber ido media hora -o más- detrás del puto embudo gigante]

Sí me pregunto cómo es posible que tengas que ver, y sufrir, estas carreteras españolas. El caso del párrafo anterior no es una excepción ni una rareza. Aquí lo habitual es contemplar atónito camiones que transportan coches, camiones que transportan camiones, grúas que parecen salidas de "Terminator", camiones finlandeses que transportan neumáticos, cosechadoras cuyo conductor tiene que subir a la cabina en ascensor; y camiones, camiones, más camiones.

De hecho, cuando conducía mi mujer, había días que me dedicaba a contar camiones (soy así). Resultado: Madrid-Burgos » 240 Km. » 350 camiones. Si redondeamos a 360, ya tenemos la ecuación resuelta con números enteros. A 120 Km/h (2 Km. por minuto) te comes 3 camiones por minuto. ¿Por qué? Bueno, eso es lo más fácil de responder. Porque tenemos un sistema ferroviario que es una absoluta vergüenza y una puta mierda de cuidado.

Así que contemplen el panorama. Con el carril derecho absolutamente copado por los camiones y demás subespecies (¿o debería decir supraespecies?), el trayecto supone ir de frenazo en frenazo, bien por el que se ha comido un camión y se mete a la izquierda sí o sí, bien porque es un camionero (se supone que conducen de bien que te vas, Blas) el que pega el volantazo también o también y se tira dos minutos para adelantar.

Y eso es en la autovía. Luego tienes Burgos. Atasquito de entrada y salida, que cualquier ciudad que se precie -otra vez indepentismos incluidos- tiene que imitar el nefasto, pésimo y de nulo rendimiento modelo de Madrid. Como suele ser habitual, las alternativas a cruzar Burgos son peores aún en lo que a tiempo empleado se refiere (BU-30, A-231/CL-627/BU-601, A-231/BU-630/BU-601, A-231 ¡hasta Osorno!/N-611, ¡Hasta por caminos de tierra he ido!).

Y luego, para rematar, tienes carretera. Porque todavía (siglo XXI y demás gilipolleces y tópicos) hay capitales de provincia que cuyo enlace con la capital es por carretera (Santander, Salamanca).

En el caso de Santander, somos "afortunados". Tenemos dos carreteras. O tiras para El Escudo y tienes menos tráfico, pero más difícil adelantar, más pueblos y el puertecito de marras o tiras para Reinosa, carretera con más rectas y dos tramos YA de autovía pero más tráfico (más camiones) y las hoces.

Por cierto, "typical spanish". En la N-627, justo cuando se separa de la N-623, el carril de subida lleva cortado, por lo menos, DOS MESES. Se supone que fue por un argayo, pero supongo que les gusta cómo ha quedado y no parece que tengan intención de volver a abrirlo.

Luego tienes Aguilar (de Campoó). Se supone que algún día habrá autovía, pero mientras tanto... Rotondas. ¿Rotondas? ¡Qué extraño! ¿Verdad? Pues sí, como el viaje dura poco y es tan cómodo, desde el año pasado tienes que chuparte cinco rotondas que te llevan a tomar por saco y te obligan a ir pisando huevos (rotondas de las de cogerlas a 20 por hora). Eso sí, la incorporación asesina a la N-611, en curva y sin visibilidad, hay está, impertérrita, inmutable, inamovible. Supongo que será lo último que quiten. Es que se preocupan por nuestra seguridad que da gusto.

Y así estamos; a bailar entre [1] soberbios con súper-mega-híper-berlina con permiso de adelantamiento, [2] descerebrados golfianos o quiero-y-no-puedo (León, Ibiza y demás) con gafas de sol, chunda-chunda con ventanilla bajada y barra libre de alcohol & coca y [3] paisanos a 60 Km/h., que su desplazamiento es de unos poco kilómetros y "no hay prisa".

En fin, que así llevo 15 años y los que me esperan. "No podemos conducir por ti". Ésa es la pena, hijos de la gran puta. Si no, otro gallo nos cantaría.